Sobre o pó e alma dela

Transcrição

1 Ninguém, o meu nome é Ninguém. O grande Polifemo coçava a cabeça em sinal de espanto e incompreensão. Ninguém?! Como te podes chamar Ninguém? Tu és alguém e essa condição necessita de um nome próprio, distintivo, um nome pelo qual te possa chamar e tu possas responder. A brutalidade do grande Ciclope de nada lhe servia face ao engenhoso plano de Ulisses. Garanto-te que sou Ninguém. Por certo já terás ouvido das minhas aventuras, sou o famoso Ninguém que cruza os sete mares desafiando o destino. A história parecia legítima e a oferta daquele sublime vinho servia o propósito de garantia. Irei comer-te de qualquer das formas, mas fá-lo-ei depois de me saciar com os teus companheiros. A fábula que me contas e o néctar que me trazes dão-te o privilégio de mais alguns minutos no mundo dos vivos. Ninguém, Ninguém quis-me matar! Sobre o pó e alma dela 1

2 Autor: Exemplar nº:

3

4

5 sobre a alma e o pó dela soraia ribeiro

6

7 Diz-vos um Homem que vive só e sente só, mas que ao sentir-se sente toda a humanidade.

8

9 Vivo imortal na jovialidade do ser e existo, inocentemente, esquecido do tempo que não é mais do que um momento da vida que vivo no presente e no porvir.

10

11 À minha amada Victoria

12

13 A minha pessoa Passou-se isto numa tarde pardacenta de outono: estava eu envolto de reflexões, quando uma doce fragrância a begónia me veio às narinas. Entre aromas juntou- -se um mordaz embater, no chão de madeira velha, que pisava ao mesmo tempo que pulsava o meu coração. Já se diluíram em murmúrios, essas tardes de outono e de todas as outras estações do ano. Sempre culpei a begónia, alquimista das minhas maleitas. Os aromas que antigamente se me entretinham, hoje provocavam-me somente cólera. Não sei como lhes explicar esta transmutação espírita, que me presenteia pela aversão a boas educações e a tolerâncias dialécticas. Não sei também que entendimentos me evocaram o sentido do olhar para uma nova percepção, a do analisar o olhar. Não conheço as razões por que só agora me assomaram o corpo. Oh Senhores, mas que realmente sei eu acerca das minhas iniciações do despertar e do pensar? Vivo numa caverna, deixada de herança, vivo nela sem quaisquer compromissos, vivo como um insecto. Abandonar este covil tornase mais insuportável de dia para dia, de mim só me veem a sombra. Remotos são os tempos em que saía da periferia para visitar a cidade, ficava doente se lá tivesse que viver, é muita beleza para uma alma revolta e fragilizada como a que me possui. Se esta existência não fosse se não fragmentos de tempos remotos, não me conheceria. Ainda existe vida, nesta minha pocilga. É incrível como os periquitos preenchem a vida dos homens solitários. Que características tão sublimes lhes carregam as penas, para que comigo estejam, sempre, tão dispostos a uma eterna benevolência? Certamente se sentem mais sós do que eu e, se assim não fosse, já a vida lhes tinha sido ceifada. Também me fazem companhia, as flores, prezam a minha sanidade, acalmam a misantropia que se me plantou no corpo, num dia destes. Raças de escravos, medíocres escravos que vós sois, que não apreciam a autêntica arte do belo! Quando se me roça uma pétala, ao de leve, oh, cheiro-a, que me elucida os sentidos, olho-a, que se me magnifica a alma, todas elas coloridas, de doces cheiros e vislumbres, me renovam as razões e os Sobre o pó e alma dela 13

14 pesares. Que não é menos bela por estar colhida e eu sou menos triste do que fora até então. Mas vós, lamentáveis, que não glorificais a sublime essência do simples contemplar. A percepção pela natureza adestrou-me da mesma pelos Homens, como as flores, posso não as ver mas cheiro-as e sinto-as ao de longe, e quantas vezes a meu ver secam e se despem inutilmente! Zombam os tambores da noite e, por entre paredes de cimento, por entre fendas, cortes e lascas, encontram-me. É na noite que sinto melhor e que vejo o que de dia me está escondido, é na noite que ouço as vozes encantadas que povoam o meu estar e quase que lhes toco só de as ouvir. De dia só me acompanha o desejo pela noite. Com grandes claridades sufoco, avisto o meu ser vazio, não quero existir, sufoco com essas claridades. Não me ocupa nada no espírito, se nome de espírito lhe atribuir, não me ocupa nada a não ser o vazio de ser sozinho, agora e até o dia acabar, até já não querer ser. Cada dia é assim, todos os dias com a existência oca, só o estar vive, nada mais a não ser o natural existir. 14 Soraia Ribeiro